Desabrochando a Martha

Ser amante de mi patria no es solo un deber, es un requisito para formar parte de mi familia: doña Martha siempre fue miembro del Sindicato y el Progenitor fue presidente de la Cooperativa del banco donde trabajaban.  Para rematar, mi Padrinosky fue diputado en la época cuando sí se trabajaba en la Asamblea y todavía es sindicalista, quien lucha por la igualdad de cuanta minoría exista.

Pero siempre celebrábamos el 15 de Septiembre diferente al resto del país.  En todos mis años de vida, me acuerdo haber ido una vez a los faroles (y sin farol); una vez a ver los desfiles porque mi hermana era abanderada por ser el mejor promedio (y eso era como dar la vida en 1856); y nunca baile ningún baile típico porque no tenía traje (cuando nos lo pedían en la escuela, doña Martha me encaramaba un hijuelagran saco de gangoche que picaba en fruta, me pintaba de aborigen y decía que no había nada más típico que ser india)

Lo más irónico de todo sigue siendo la Gran Matriarca: decora de blanco, azul y rojo TODA la casa, con banderas en las ventanas y guirnaldas en el corredor.  Cuelga faroles de los candelabros y en todas las puertas, pega aunque sea un escudo.  Es más, doña Yelba se deprimió tanto cuando perdieron su expediente en el TSE y su cédula 8 pasó a ser un 9, porque:

“Seguro se lo comieron el comején, de lo viejo que era… ¡Puta amigo!”

“Pero vos sabés que sos nica, con eso basta.”

“Seas jodida, si yo soy más tica que vos.  Pero según esto, ya no soy ni de aquí, ni de allá ni del culo del diablo.”

“Entonces, ándate para Nicaragua y buscás tus papeles.”

“¡Qué va! Si eso seguro se fue en algún incendio o se lo tragó la tierra en el terremoto.  ¡Si yo soy tica!  Después de tantos años, ya me lo gané… ¡Si yo parí más ticos que cualquiera, puta amigo!”

Para rematar, mi familia es tan folklórica, pero taaaaaaaan folklórica… que el feriado terminábamos como los más comehuevos:

• Saltando el alambre de púas de alguna finca
• Comiendo sanwichitos de huevo duro y frijol molido con fresco de sirope rojo con fruticas picadas, envasado en la botella de Coca Cola.
• Pasando a tomar café a cualquier sodita de pueblo, con buen gallito de papa y lengua en salsa.
• Si el aeropuerto estaba de camino, parábamos para ver los aviones y comer copos con dos leches (el cual, siempre terminaba en mi vestido por más que yo me hiciera para delante)

El folklorismo llegó a su punto máximo cuando regresé después del intercambio, pues como que los gringos se hacen más comunes y siempre hay uno con problemas de comunicación.  El Progenitor siempre empezaba:

“Martha Iris, vaya ayude al gringo.”

“Ay no papi, ¡que polo!”

“Vaya, Martha Iris, sea una buena costarricense. ¡Ayude a su país!”

“Ay mi Tata, ¡que no! ¿En qué voy ayudar al país?”

“Vea que el gringo está comprando algo y, ¿para qué carajos aprendió usted otro idioma si no es para usarlo?  Vaya y le traduce al gringo.  Sea una buena patriota , acuérdese de los valores patrios de paz e igualdad y es su deber ayudar al que lo necesita.  Acuerdese que no solo tenemos derechos, tambien deberes y uno es dejar el nombre de su país en alto…”

 “… uysh, bueno… ”  

(Típico, iba arrastrando los pies, con cara de odio mi vida y prefiero ser antipatriota antes de ayudarle a este gringo fondongo, que no va a querer aprender de mi cultura, sino invadirla…¡REVOLUCIÓN! ¡ ANARQUÍA!… maldición…)

Mi momento menos patrio fue, justamente durante mi intercambio, cuando celebramos la noche cultural. 

Tratando de preparar un plato típico, terminé haciendo un tres leches a base de un queque de caja y lustre preparado de Pillsbury.  Por un Dios que me ve en los cielos, es el tres leches más seco que me he comido en la vida.  Estaba tan dulce que las orejas se me pegaron a la nuca y se me salieron lágrimas. 

Para rematar, decidí cantar la Patriótica (¿qué más me podía hacer? No iba ni a bailar ni a recitar, pero sí cantar viendo a la lucecita roja)  Al final de cuentas, yo no sé qué carajada terminé cantando, porque por ahí le agregué unas estrofas con flores blancas, La Sabana y yo creo que hasta el Sapri salió en la colada.

Lo mejor de todo fue que hasta el público lloró conmigo y todos me dijeron que no habían oído un himno nacional más hermoso y yo les dije muy digna: “Yo tampoco.”

Yo sí me siento orgullosa de ser tan tica como el guaro con limón. 

Al rato y por consuelo de tontos pero, a pesar de que estamos mal en seguridad, economía, corrupción, religión, etc, hay países que están peor.  Por lo menos, hemos sobrevivido sin militares, las elecciones presidenciales son verdaderas fiestas, y el primer lunes de todos los Febreros es una delicia ver a esas pulguitas caminar en sus gabachas celestes. 

Es más: el simple hecho que los desfiles del día de la independencia  sean de colegiales calenturientos, dandole fuerte y valiente al chiqui-chiqui, vale más que los desfiles militares en tantas “grandes” naciones primermundistas.

Tal vez no sea tan cool , pero los costarriqueñismos son tan exquisitos y saben tan rico en la boca, que me es inevitable no decirlos. 

No hay nada más sabroso que comerse un buen casado con arroz, frijoles, picadillo de arracache, ensalada de repollo, chuleta ahumada, huevo, tortilla, queso, macarrones y fresco de chan.  Y ojalá que haya una entradita de olla de carne con elotico… ¡seas tan bárbaro!

 ¿Y qué tal el humor tico?  Es que el desgajarse de la risa leyendo Sentimientos en Conflicto o las salidas de Oldemarsh de Tierra Blanca, no tienen precio.

Así es que en la celebración de nuestro 190^vo aniversario de independencia española, no me voy a poner a analizar si de verdad somos o no independientes.  Que eso lo hagan los grandes medios de comunicación.  Yo voy a celebrar vestida de los colores patrios y cantando el Himno Nacional a galillo pelao.